Comprometidas

As mulheres comprometidas são mais lentas, mais pesadas. Riem menos. Sorriem, de olhos baixos, sobretudo para dentro do seu compromisso. Têm argola de comprometida, diferentes das alianças que depois hão-de esconder, entre outros anéis, num dedo curto. As mulheres comprometidas não têm pernas, e embora se decotem, é como se tivessem deixado as mamas no compromisso. As mulheres comprometidas estão quase grávidas do casalinho. Fazem imensos sacrifícios para estar perto do compromisso. Têm a cor baça da anemia, da urémia, mas nunca a esquecida cor da clorose. Ao contrário das lânguidas heroínas românticas, que emagreceram para caber no colo dos cavaleiros a vir, as mulheres comprometidas vão ter de tomar muito diurético para caber no vestidinho de noiva.

Daqui.

Jornalistas: usem marrom.

Falar de vocação equivale a designar os que pretendem fazer do trabalho intelectual a sua vida, ou porque dispõem de vagar para se entregarem ao estudo, ou porque, no meio de ocupações profissionais, reservam para si, como feliz suplemento e recompensa, o profundo desenvolvimento do espírito. Digo profundo, para descartar a ideia de tintura superficial. Uma vocação não se satisfaz com leituras vagas nem com pequenos trabalhos dispersos. Requer penetração continuidade e esforço metódico, no intuito duma plenitude que responda ao apelo do Espírito e aos recursos que lhe aprouve comunicar-nos. Este apelo não se deve conjecturar. Quem se aventura a um caminho, que não pode trilhar, com pé firme, conte de antemão com decepções. O trabalho pesa sobre todos e, após a primeira formação sempre custosa, seria loucura deixar descambar o espírito na primitiva indigência. Uma coisa é a conservação pacífica do que se adquiriu, e outra coisa é retomar pela base uma instrução puramente provisória e que se considera simples ponto de partida. Este último estado de espírito é o de um chamado. Implica uma resolução grave, porque a vida de estudo, sendo austera, impõe duros encargos. Paga, e abundantemente; mas exige uma entrada de capital de que poucos são capazes. Os atletas da inteligência, Como os atletas do desporto, têm de prever privações, longos treinos e tenacidade por vezes sobre-humana. Precisam de se dar de alma e coração à conquista da verdade, visto que a verdade só presta serviços a quem a serve.

[A. D. Sertillanges. A Vida Intelectual]

A Elza Soares não é só voz e cabelo?

é tão bonito este template que dá vontade de postar algo por aqui. mas tenho nada p’ra dizer não.

Sei que provavelmente aborreço todos vocês com as minhas constantes mudanças de humor, estas que levam-me a criar vez que sempre outros blogues, como este, sem qualquer razão ou finalidade que não, quem sabe, a de me fazer escolher um novo template ou um novo título. Estou a ponto de perder a conta das páginas que tenho por aí, mas ao receber hoje um e-mail do amigo Diego Barreto Ivo notei, ó, que é preciso honrar o bom lar que a sorte me concedeu; não dou-me ao trabalho de dar nada por encerrado, nem este nem outros endereços que porventura criei; deixo-os presos ao porto e volto à proa do Sententia – pois é preciso molhar os pés.

Enquanto preenchia sua xícara com o chá, preparado minutos antes com folhas de Camellia sinensis, fez uma pequena mesura e disse, com delicada afeição:

– Talvez você devesse relacionar-se mais e mais abertamente; esses trejeitos vitorianos a nada podem levar senão a esse furor reprimido, ave de rapina sem garras. A minha sugestão é que se encontre com outras pessoas, que mantenha, como dizer?, contato com mais homens, um, dois ou três – ao mesmo tempo, digo. Creio poder ajudar-lhe nesse sentido.

– Você é mesmo um cavalheiro, não é?

– Às suas ordens.

A única desvantagem da futilidade é ser fútil, porque, salvo isto, a coisa toda tem um charme desgraçado.

Blogues são um bom exemplo disso. Memes, idem. Tanto que o estimado Cleber Corrêa, que há poucos meses reclamava de um meme que eu lhe havia passado, acaba de iniciar um desses sobre literatura, do qual nos inclinamos, eu e a minha insônia, a participar.

Devo citar as minha últimas linhas favoritas e, idéia do Sr. Corrêa, omitir o nome do autor para que sejais este por vós descoberto – claro está que os bastardos farão uso do google, no entanto os bastardos são bem-vindos. Minhas últimas linhas, as diletas, são:

Se só tens riso, ri-te! É a mesma coisa. O Cruzeiro, que a linda Sofia não quis fitar, como lhe pedia Rubião, está assaz alto para não discernir os risos e as lágrimas dos homens.

Afastou o cinzeiro e os cigarros, depois retirou a colcha de algodão da cama onde estivera sentada, descalçou os chinelos e meteu-se na cama. Durante alguns minutos, antes de cair no sono, num profundo sono sem sonhos, ela se manteve imóvel, sorrindo para o teto.

E assim prosseguimos, barcos contra a corrente, arrastados incessantemente para o passado.

Aproximou-se de mim para que eu lhe ensinasse os prazeres da vida e da arte. Talvez eu tenha sido escolhido para ensinar-lhe algo bem mais maravilhoso – o significado do sofrimento e toda a sua beleza.

– Poderíamos ter sido tão felizes juntos!
Diante de nós, um policial em uniforme cáqui, a cavalo, dirigia o tráfego. Ergueu o bastão. O carro diminuiu a marcha, bruscamente, atirando Brett de encontro a mim.
– Sim – disse eu. — É sempre agradável pensar nisso.

O inconveniente do reino da opinião, que de resto traz a liberdade, é imicuir-se no que não lhe diz respeito, por exemplo, na vida privada. Daí a tristeza da América e da Inglaterra. Para não tocar na vida privada, o autor invetou uma cidadezinha, Verrière, e, quando precisou de um bispo, de um júri, de um tribunal, situou tudo isso em Beçanson, onde nunca esteve.

Aí estão; algumas óbvias demais que, todavia, aqui, cumprem o papel essencial: agradar-me.

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